ESCRIBIR

ESCRIBIR

Es verdad que escribir para mí al menos, es como aligerarse de ropa en los días calurosos del verano, donde todo pesa, y se pierde un poco la conciencia entre el sudor y la siesta.

A mi escribir me hace sentirme susurrante, deseo que al llegar mis letras a los ojos de cualquier persona, sienta la pasión del momento, de los días fríos del invierno, donde mi alma vive sin querer que a ella llegue la primavera.

Las letras son el jarabe para mi alma enferma, que no se por que le gusta mantener este estado de flotación y a veces desesperanza, cuando en la vida lo tengo todo y la gente me quiere, pero no entiendo mi melancolía, entrelazada con la noche que a mi tanto me gusta, y a la vez me asusta.

Me aprieta la ropa, y me gusta disfrazar mi mente de ninfa, entre tules sueltos, y miradas amarillas de sol ausente, de recuerdos de río ahora seco, de añoranza que jamás fueron más vividas que ahora, y los olvidos más recordados y más repentinos que una muerte súbita.

Deseo sentir, querer, recordar, y vivirlo todo, el tiempo pasado es el mas inútil y mas si recuerdo que no lo he vivido, pero de todos esos momentos dejo constancia en mis fotos que si me hacen ver que estuve viva aunque ahora ni lo recuerde.